Je me demandais si mon sac tiendrait entre les sacs ; imbriqué il me laissa tranquille. Je découvrais les voyageurs. Le train remuait. J’avais noté certaines donzelles, après un dernier tri je me focalisai sur ma voisine de droite. Un couloir et un homme nous séparaient. La jeune femme désirait dormir. Elle plaça sa petite laine sous sa nuque, quitta ses sandales, replia ses jambes, les lèvres et les bras de son compagnon s’agitaient. Je ne compris rien, ils ne se touchèrent pas. J’observais leurs profils. Ils possédaient le même nez, leurs regards pouvaient être jumeaux. Lorsque le contrôleur parut, la jeune femme se réveilla. Elle sortit une feuille de format A4 de sa poche, son compagnon, lui, tenait la pièce classique, ce triste rectangle épais comme un bristol. Ils n’avaient pas acheté leurs billets ensemble. Je décidai qu’ils étaient frère et sœur. J’avais tous les pouvoirs. La musique défilait, plus terne que le paysage, que je délaissais compulsivement. Ma tête ne cessait d’osciller. L’homme n’allait jamais aux toilettes, je m’y rendis à deux reprises, déversai un ténébreux regard à chacune de mes aventures, en vain, la jeune femme regardait ailleurs. Après avoir libéré ma vessie la seconde fois, je manquai plonger entre les jambes épaisses d’une cinquantenaire trop bronzée ; je remis ma chevelure en place et m’affaissai sur mon siège, en nage. Le frère avait disparu. Je l’imaginai commandant une blonde à l’autre bout du train. Je reniflai mes mains, elles sentaient l’aire autoroutière. Je m’assis à côté de la jeune femme. Somme toute j’étais un héros.